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La pêche au congre, ohlala ça c'est de la pêche !
Une attente de 2 h sous des vagues déferlentes, les vêtements trempés, transi par le froid d'une nuit à 5°, avec pour seule lueur une torche frontale qui arrête pas de glisser sur les yeux.
Quand, tout à coup (enfin au bout de 2h), voici la touche ultime, la touche qui tracte, qui manque d'emporter la canne dans la mer, la touche qui réveille le pêcheur dans sa comtemplation des étoiles. La touche qui fait mouliner comme un excité, celle qui au bout de 2 minutes révèle à la surface de l'eau un monstre des mers : le congre, le plus gros poisson vivant près des côtes. Et ça tracte et ça tracte, et ça mouline, et ça mouline.... quand ce magnifique poisson de près d'1 m de long (c'est qu'un bébé à cette taille) arrive près des côtes, le pêcheur, dans un ultime effort pour hisser cete masse sur la berge, tire un peu trop fort et, et.... et le fil casse.
Le pêcheur, dégoûté, revient à la maison, puant la sardine, éssouflé comme un bigorneau ayant échappé à un grand blanc... le pêcheur revient bredouille, encore une fois !
Ce pêcheur, c'est moi, et je sais que je reviendrais le chercher ce poisson, dussé-je passer ma vie à espérer....
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